tag:blogger.com,1999:blog-74463653298779260882012-02-08T16:10:27.679-03:00letras, letras, letrasPilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.comBlogger641100tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-14701092171417299402012-01-09T16:16:00.000-03:002012-01-09T16:16:09.128-03:00

Se está mejor en casa que en ningún sitio D. Yo soy, Clemencita, como el sótano de la casa de Dorita. Todavía nunca te conté el Mago de Oz  pero, vos sabés que a mí las historias no me interesan tanto por lo que dicen sino por el efecto que me provocan cuando las leo. En esa historia, la del Mago de Oz, un tornado poderosísimo se lleva la casa de Dorita con todo y ella misma. La

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-68699821563997891872011-10-13T11:48:00.000-03:002011-10-13T11:56:12.307-03:00

Las dos mujeres habían coincidido en el mismo vagón de tren, probablemente, de regreso a sus casas. A las dos las separaba, además de varios años de edad, un abismo social. En realidad el abismo era especialmente intelectual, aunque a la mujer mayor este abismo la separaba de casi todo el resto del mundo, porque pocas personas “normales” dedican su vida al estudio como ella lo hiciera. Para

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-70489639171044553902011-10-09T12:15:00.000-03:002011-10-13T11:48:57.213-03:00

Aquella mañana se levantó con la firme determinación de ir a comprar un revolver. Había ahorrado y agotado ya por completo su fantasía navegando por distintos sitios de internet y no tenía ya más remedio que pasar a la acción. Era impensado o impensable, mejor dicho, para cualquier vecino imaginar que aquella mujer, aquella señora mayor fuera capaz de subirse junto a tres de sus siete gatos a su

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-31646133861952820642011-09-22T10:29:00.000-03:002011-09-22T10:29:17.576-03:00

Abracadabra, pata de cabra... Nada en esta mano. "Es que no soplé, mamá". La mamá, impresionante actriz, la miró con cara de Debe haber sido eso, probemos de nuevo. Abracadabra, pata de cabra, dedos inquietos y soplidos no pudieron menos que hacer aparecer en la otra mano Un Chupetín Rosa. Los ojos crédulos brillaron de fascinación y alegría y un minuto más tarde la pequeña andaba por la

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-10201896231608231092011-08-18T15:18:00.000-03:002011-08-18T15:18:25.007-03:00

Estimado presidente de Chile: Mi nombre es Pilar Medina y soy una ciudadana argentina común que casi se murió de espanto cuando usted lanzó en medio de un discurso ese lapidario "nada es gratis en la vida". Permítame disentir con usted, señor Piñera, porque si no me equivoco, aquello que le permite a usted hablar y que me permite a mí responder es precisamente algo tan gratuito como lo es la vida

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-10666423122149070542011-07-20T09:39:00.003-03:002011-07-20T20:22:15.348-03:00

Siempre siento nostalgia de la adolescencia, ¿sabés? Y no precisamente de la lozanía de la piel y toda esa juventud saliendo a roletes de los ojos. No. De lo que yo siento nostalgia es del poder ese que uno siente, ese capaz de devorarse todo el mundo y de poder emprender cualquier batalla por más difícil que sea. Ese mundo en el que solamente importan los amigos y donde la máxima preocupación 

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-68567432033541410482011-04-30T12:20:00.004-03:002011-04-30T12:55:14.614-03:00

Para Anónimo Cae. Como caen todas las cosas que cruzan cierto límite, de manera inevitable cae. Por ley de gravedad, de negligencia, de qué sé yo. Como todo lo frágil cae y se rompe -en dolorosa cámara lenta- por alguna otra ley que, seguro, desconozco. Y miro desde arriba, desde lejos las vueltas primero y luego los pedazos, la impotencia, el desparramo. Se rompe y duele todavía más, como duele

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-28289732683531755592011-04-05T23:14:00.000-03:002011-04-05T23:14:18.453-03:00

No quiero esperar al día del amigo para escribir unas palabras sobre mi amiga. Incluso creo que el día del amigo le queda chico a lo que puede ser un verdadero amigo y, además, me parece que no tiene pito que ver con la amistad el tema del hombre en la luna (?).No fue nada del otro mundo. Sólo un domingo como cualquier otro pero, en relaidad sí, especial. Porque fue, tal vez, lo más parecido a

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-59922285499009636332010-12-14T15:34:00.005-03:002010-12-20T10:33:26.272-03:00

No sé por qué estaba yo con un vestido de raso blanco. Aunque al llegar al recinto y ver que era enorme, como una especie de palacio romano, lleno de columnas y arcos de medio punto, me di cuenta de que se trataba de una fiesta muy formal. Llamaba la atención la falta de cielorraso pero, más aún el pavor entre la multitud concurrente. Llevaba el pelo dorado recogido con un par de jazmines

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-31052285498389732862010-12-09T09:02:00.000-03:002010-12-09T11:23:03.832-03:00

Tú no eres el fantasma: ¡el fantasma soy yo!A.N. Hay días verdaderamente complicados. ¿Viste? La ropa, el quilombo y yo que no sé si estoy viva o muerta. Y empiezo a pellizcarme para ver qué onda. ¿Viva? ¿Muerta? Y me duele tanto el pellizco, como cuando estoy engripada, que enseguida me pongo a llorar; lo que en realidad es una cagada, porque no termino de definir qué significa eso: si lloro

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-36413019478536000382010-09-21T17:23:00.001-03:002010-12-20T10:54:22.810-03:00

Me acuerdo cuando Pepa a los doce años decía que cuando ella tuviera edad de hacer el amor, lo haría con corpiño y remera bien puestos. A mí me hizo gracia y a ella no le pareció gracioso. Yo le pregunté por qué decía eso y ella me dijo que porque le daba vergüenza. Me pareció que algo de lógica tenía su argumento pero, yo no me imaginaba haciendo el amor con corpiño. Bah, yo no me imaginaba

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-57261417179176260372010-08-09T16:51:00.001-03:002010-12-20T10:42:17.855-03:00

Hacía más de diez horas que había salido de casa y lo único que quería era llegar, por Dios, llegar. Como de costumbre, Clari y Abelito, los dos más chicos de una prole de seite, junto con Bomer, el perro que su suegra le regaló a los chicos y que ella nunca quiso tener, apoyaron sus narices en el ventanal del living para recibirla. Sin embargo, un magnífico diluvio, que supo contenerse a lo

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-63091924199356480402010-07-30T13:08:00.000-03:002010-07-30T21:25:33.792-03:00

Queridos lectores:   Perdón que no lo expliqué antes pero, ayer suprimí el blog que contenía a El diario de Irene simplemente porque lo bajé para corregirlo profundamente, para trabajar mucho sobre él. Quizá para agregar o quitar partes, capítulos, revisar el final, registrarlo y demás. Todo esto porque tengo la intención de intentar publicarlo en papel.   La realización de esa obra fue una

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-80667459108355328532010-07-27T15:07:00.001-03:002010-12-20T10:40:16.392-03:00

Tenía cuatro años y allí estaba, sentada en el banco blanco de plaza del jardín de su casa, que entonces era verde y antes natural, con una revista de historietas, cuidadosamente sostenida en sus pequeñitas manos de piel tentadora y uñas sucias de campo. Era hermosa y allí estaba, hojeando con detenimiento cada página, tratando de descifrar a través de los dibujos, la trama de la historia, de lo

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-36986959013530913112010-07-22T17:51:00.001-03:002010-12-20T10:44:42.164-03:00

El silencio tiene esas cosas... Él duerme boca abajo, con la cabeza hacia la derecha y los brazos debajo de la almohada ocupando, como de costumbre, tres cuartas partes de la cama.   Ella reposa boca arriba, con la cabeza apoyada sobre esa almohada fabulosa que alguien decidió llamar inteligente, y con los dedos imperceptiblemente entrelazados arriba del edredón blanco, arriba de su vientre.   

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-23942942589773480972010-07-16T23:12:00.000-03:002010-07-17T14:59:18.154-03:00

"Ola de frío polar en Buenos Aires" rezan todos los titulares de los noticieros y diarios. Y yo pienso en el frío; en lo que me gusta el frío y en el insulto que eso puede representar para muchos. El frío es un extremo, y dicen que todos los extremos son malos. Algo de razón tienen.    ¿Por qué me gusta tanto el frío? Y pienso: en realidad no es que me guste el frío en sí sino más bien, ese

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-50195147047808686702010-07-14T23:34:00.000-03:002010-07-15T21:19:54.843-03:00

¿Pensaste alguna vez que la vida está hecha toda de días difusos, días que apenas recordamos? Llevo diez mil novecientos ochenta y un días vividos, de los cuales sólo recuerdo ¿cuántos? ¿Cien?, ¿trescientos?, ¿quinientos?, ¿mil? Ni idea... Sólo sé que esos que recuerdo es porque entonces sucedieron cosas más o menos notables. Cosas que, voluntariamente o no, me forzaron a grabar esa fecha en mi

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-54157889300357423262010-07-05T13:32:00.000-03:002010-07-09T11:56:05.244-03:00

Trabajaba de portero hacía veinte años en el edificio, y ese día yo sólo estaba barriendo. Serían ¿qué?, ¿las seis de la mañana más o menos? Sí, puede ser pero, de principos de octubre porque no estaba tan oscuro y ya había cierto movimiento, ése que indica que el día comenzó. Un día como cualquier otro.   Sólo estaba barriendo. Ya lo dije, ¿no? ¿Es que existirá, tal vez, una acción más mecánica,

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-84224497279799416312010-06-14T05:36:00.000-03:002010-07-06T22:44:05.359-03:00

Así, en letras, quizá no impresionan tanto. No por esa cosa barroca de envejecer y de la fugacidad de la vida, la belleza y la juventud. No. Sino por el cambio de década. ¿Treinta son muchos? ¿Son pocos? Para mis alumnos soy una vieja -no hay ninguna duda-; para mis viejos soy una piba. Entonces, ¿son muchos? ¿Son pocos? Si pienso en todo lo que logré a lo largo de estos años, treinta son pocos.

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-26470619537200931272010-06-09T12:30:00.000-03:002010-06-10T19:43:04.259-03:00

Lo bueno del invierno es que siempre llega. Cada estación del año siempre llega, los lunes siempre llegan, las doce siempre llegan, los abriles siempre llegan. Y a mí me da gusto que todo llegue, que el mundo que me cobija, que me sostiene sea así de cíclico, así de formal, así de constante. Porque lo que soy yo... ¿Qué soy? Un híbrido -diríamos en un seminario de postmodernidad-. Y no uno 

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-24404694647217680772010-06-08T13:01:00.000-03:002010-06-08T13:38:56.233-03:00

Hola a todos!Les cuento que El diario de Irene pasa a tener su propia página de "diario". Ésta es la que figura en el enlace adjunto y, también, a la derecha del monitor, donde dice "Mis blogs". Te acuerdas... no me permitía seguir creando páginas independientes, así que me decidí por abrirle su propio blog.Lo único que lamento mucho es la pérdida de los comentarios. Así que si los que en su

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-7843245061234223882010-05-31T16:10:00.000-03:002010-06-01T13:50:03.532-03:00

A partir de hoy publicaré diariamente un folletín llamado "El diario de Irene". Estas publicaciones aparecerán como páginas independientes, acá, a la derecha del monitor, donde dice "Páginas". Espero que disfruten tanto como yo de leerla, y que puedan perdonar sus exabruptos. Es un gusto que pasen por casa. PM

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-72611972934126128132010-05-24T12:01:00.000-03:002010-05-27T23:17:52.457-03:00

Jamás en mi vida me había sentido más solo que en ese momento. Ni cuando a los cinco años me perdí en plena feria y me buscaron por más de media hora, y yo lloré por más de tres. Ahora no lloraba, de pura incredulidad, supongo. Había venido con ella y estaba volviendo solo. Sí. Incredulidad. Pura incredulidad.El dolor es un sentimiento extraño. A veces, cuando uno piensa en él, no puede evitar

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-6481545629567396682010-05-20T13:04:00.001-03:002010-05-30T23:11:34.536-03:00

Del descubrimiento de una joya literaria que no se escribió para ser descubierta, para ser popular, ni tampoco un éxito de ventas. De un libro que se escribió en la respetuosa intimidad del talento y que, por accidente, fue hallado por mí. Fue por casualidad. ¿De qué otra forma pudo haber sucedido? Ese libro pequeño, blanco, modesto estaba apoyado ahí sobre la barra al igual que yo, a la espera

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Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-80696446864125872742010-05-11T11:19:00.001-03:002010-05-11T16:27:28.951-03:00

Simplemente acepté que nunca –jamás- en mi vida, voy a lograr sacar esa foto que hace años se me presenta estoica, casi a diario, en el mismo lugar y con la misma carga emotiva. Acepté, finalmente, que no quiero sacar esa foto porque no sé sacar fotos. Quisiera saber hacerlo pero, no sé. Porque apretar un gatillo y captar una imagen no es saber sacar fotos.Mis ojos son como dos enormes lentes

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-86918704772595601402010-05-05T14:27:00.000-03:002010-05-06T11:57:34.257-03:00

Olía todo a nafta bien fuerte. Hay gente a la que le gusta… Digo, el olor a nafta, ¿vieron? A mí no. Bueno, quizás un poco. A veces.Olía todo a nafta y también a polvo de calles de tierra bellavistenses, de ése que entra por las ventanitas de la ventilación y también por los agujeros de la chapa pacientemente erosionada por los años, el barro, la precariedad del auto y la falta de mantenimiento.

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Yo sé que cuando llega el frío te gusta dormir con medias. Que no te gusta mezclar el puré con la milanesa, ni llegar puntual a la mesa. Sé que el café te gusta con más leche que café y el té con más té que leche; y también que a ambas cosas le ponés tres cucharadas y media de azúcar.Yo sé que no te gusta la Coca Light y que el Fernet es tu trago de cabecera. Sé que tus tiempos no son los míos y

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-56637322495876159702010-04-06T14:45:00.001-03:002010-04-07T23:57:30.486-03:00

Las tazas, al igual que las canciones y ciertos olores, tienen en mi vida el enorme poder de transportarme a diferentes momentos del pasado.Cada mañana, cuando me levanto, inicio ansiosa la ceremonia del café con leche. Elijo entre once ejemplares distintos entre sí -en pinta y antigüedad-, cuidadosamente dispuestos todos en un estante de mi cocina turquesa, aquél que considero apropiado para el

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-14628527191636833242010-04-05T00:02:00.000-03:002010-04-05T00:06:29.081-03:00

Fue una Pascua hermosa y la reprecución de mis textos una cosa curiosa. Por eso quiero agradecerles; porque todos los comentarios que recibí, los recibí de manera privada y firmada en mi casilla de correo. Gracias por estar ahí.PM

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Y salió el sol el domingoy con él Jesucristoy con Él la esperanzay con ella la certeza;la certeza de que nunca más-sin importar cuáles sean las circunstancias-nunca más volveremos a estar solos.

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-85675654573243423572010-04-02T14:53:00.000-03:002010-04-03T23:07:32.753-03:00

No recuerdo un solo Viernes Santo que no haya estado nublado o lloviendo. Quizá hubo alguno de sol y mi memoria asocia esta fecha con el duelo que yo siento hace la naturaleza por la muerte del Señor.AAAAMe gustan los Viernes Santo y no precisamente porque sean feriados, sino porque es un día que, necesariamente, me conduce a la reflexión. Soy una mujer de fe, es cierto. Y aunque muchas veces me

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-34870779483951912502010-04-02T11:56:00.000-03:002010-04-04T22:29:40.392-03:00

VIILuego de que Poncio Pilato declarara jurídicamente culpable a Jesús, todo sucedió verdaderamente rápido; el proceso de ejecución del Señor fue rápido. Así que, luego de que lo humillaran, torturaran y le pusieran una corona de espinas, le hicieron cargar una cruz en la que Pilato había mandado a escribir en hebreo, latín y griego la causa de su muerte: “Jesús, el rey de los judíos”. Claro que

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-78524173041789153482010-04-02T09:18:00.000-03:002010-04-03T13:10:13.006-03:00

VLa mañana estaba más o menos nublada; la mañana ésa en la que vinieron a buscar a Jesús para llevarlo ante Poncio Pilatos. Desde esa mañana en adelante, todo sucedió rápido y lento. A las tres de la tarde de aquél día yo no podía creer que el Señor, ése con el que yo había estado cenando ayer recostado sobre su pecho, ahora estuviera muerto; así de rápido. Pero, cada agresión, cada bofetada,

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-24997834745532347862010-04-01T11:15:00.000-03:002010-04-02T14:52:32.433-03:00

III Judas se habría convencido de que Jesucristo era un embustero; y de éste convencimiento habría sacado la seguridad y fortaleza necesarias para su transacción. Así fue al encuentro de los pontífices y sumos sacerdotes diciéndoles cómo y en dónde encontrarían a Jesús para que éste no se les escapara. Éstos consideraron prudente, tal vez, armar una suerte de ejército para apresar a una

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-5058658960115534692010-03-30T14:47:00.000-03:002010-04-01T17:42:32.028-03:00

IYo era uno de los doce. Así nos llamaban muchos. De los doce que íbamos con Jesús para todos lados. Pero, no era tanto que nosotros habíamos elegido seguirlo como que Él nos había elegido a nosotros. Así creo que lo sentíamos todos, o así al menos lo sentía yo.Como todos los años, a luna llena, robusta y luminosa, junto con la brisa propia de los primeros calores de Israel, anunciaban la llegada

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-5378181896655256792010-03-24T15:57:00.001-03:002010-03-25T15:38:54.851-03:00

Por qué sentarme a escribir sobre algo tan irrelevante como la picadura de un abejorro. Bah, me corrijo, no fue la picadura sino las picaduras -en plural-. Ah, sí, por eso, por ínsólito. No sé. La verdad jamás escuché de nadie que fuera picado cinco veces por un mismo abejorro. Seguramente a alguien le sucedió pero, dudo mucho que le haya pasado como a mí. Son sucesos de ésos de los que mi

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-24385046256112349522010-03-08T13:55:00.000-03:002010-03-08T23:03:44.121-03:00

El día de la mujer me irrita como me irritan la mayoría de los "día de...". El único día que siento en la sangre es el de la madre y ni siquiera lo siento en octubre sino el día del cumpleaños de mi hija -¡la pucha que eso sí es convertirse en algo de la noche a la mañana!-; y también, por supuesto, el día del amigo, quizá porque Dios me bendijo con muy buenas amigas y porque no puedo dejar de

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-48352446915624617072010-03-03T23:04:00.000-03:002010-03-04T20:39:41.272-03:00

Camino por la calle Florida porque la vida continúa. Pero, esta vez lo hago con los labios inevitablmente apretados, los ojos vidriosos y arrastrando una piedra del pecho. AVoy a escribir los versos más tristes esta noche AAAAAMi primer amor fue chileno, en sentido literal y figurado. En sentido literal simplemente porque mi mamá es chilena; una chilena hermosa que vino junto a su numerosa

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-3800161789780684082010-02-28T21:16:00.000-03:002010-03-01T23:23:36.581-03:00

Todos en la casa de Pía sentían lo mismo pero, nadie lo decía. Al día siguiente ella empezaría a trabajar; volvería a ser parte de esa forma moderna de esclavitud que es el trabajo en relación de dependencia; compartiría -al fin y al cabo- más tiempo de su vida con gente cuya existencia hasta entonces ignoraba, que con aquélla cuya existencia pensó desde siempre. AAAALa imagen de Gregor Samsa,

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-62862352682942185452010-02-23T07:00:00.001-03:002010-02-25T19:09:25.246-03:00

Mientras me ato los cordones miro con asombro mis gastadas zapatillas de correr y no puedo creer que hayan llegado a estar más de dos años guardadas. Me gusta lo gastado porque me da sensación de vida vivida; quizá por eso hoy no le temo tanto a la vejez. Mañana no sé. Muevo los dedos meñiques de ambos pies sólo para comprobar que los agujeros que se le hicieron hace tiempo a la tela -uno más

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-4744247873034598022010-02-17T09:10:00.000-03:002010-07-09T19:53:19.751-03:00

El sabor de la frambuesa, acentuado por el azúcar que alguien le puso a la soberbia mermelada que acompaña mi pan casero, se queda en los labios creando cierto efecto anestésico prolongado. Sí, anestésico es la palabra. Mientras froto un labio contra el otro tratando de recuperar la sensibilidad o de saborear un poco más su existencia, me quedo pensando en la fiesta que representa para mí la

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-11525315373774978712010-02-02T11:02:00.000-03:002010-02-04T14:43:08.553-03:00

¿Qué clase de mujer no entró alguna vez a un local de lencería erótica? La mayoría de las lectoras con certeza alguna vez entró a uno de esos lugares. Y cuando hablo de local de lencería erótica no me refiero precisamente a una de esas mercerías donde venden conjuntos de encaje rojo y llenos de tules con tangas sugestivas sino, precisamente, a uno de ésos que están más cerca de lo que sería un

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-63201668873161455632010-01-24T09:45:00.000-03:002010-01-26T16:02:01.948-03:00

En mi perra vida me gané nada. Nada que no sea un candelabro horrible por sacar línea en un bingo del colegio, o ese llamado nefasto de grabadora que te dice "¡Felicitaciones!" y que ahora, frente al resultado inevitable de que seguida la congratulación la gente corta, empieza diciendo "No corte. No corte". No, en mi puta vida me gané nada. Y pensar que un amigo de mi papá se ganó dos autos cero

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-57421016332692970662010-01-19T14:32:00.000-03:002010-01-19T23:41:07.885-03:00

No era una noche cualquiera. Se notaba en el aire. Algo de neblina e intuición femenina. Algo no andaba bien.AAAMe bajo del auto junto a la desconocida que subí en el camino. “Por favor, ¿me llevás al hospital de acá a la vuelta? Un familiar mío está muy mal”. No terminó de hablar que yo ya la había levantado. Lo de samaritana se me impone a veces a lo de precavida.AAACuando estoy sacando la

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-63996925725067715002010-01-12T14:09:00.000-03:002010-01-13T22:07:32.721-03:00

Llevo puesto un cómodo y ligero vestido rojo de algodón. Y esto generalmente sucede cuando estoy triste. El rojo es mi color, ése que me da fuerzas, ése que me levanta.AAAALa que voy a contar es una triste historia de amor y traición. Y en esta historia, el motivo de mi tristeza.AAAAMi último año de soltera lo pasé en lo de mis papás. Hacía años que vivía sola en el centro pero, como me iba a

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-75303398535761700472010-01-05T12:20:00.000-03:002010-01-05T21:43:11.398-03:00

Tipo para nada fácil Juan Cruz Reyes. Yo repelo. Era muy duro pensar eso pero, mucho más duro llegar al punto de ya no poder negarlo. Juancito no repelía a todo el mundo pero, sí a mucha gente. Frases de otro tiempo, uno lejano, volvían a su memoria en forma de azotes. AAAAEn la adolescencia una chica preciosa -que él secretamente adoraba- le dijo entre carcajadas, como si de un chiste se tratara

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-35681337650883405102009-12-30T10:50:00.000-03:002009-12-30T21:34:55.850-03:00

No en vano una de las frases más trilladas es aquella que dice que la esperanza es lo último que se pierde. Efectivamente es así -gracias a Dios-. Y la prueba más contundente está en cada fin de año, en cada año nuevo. Son siempre iguales: que vitel tone, que sidra, que pan dulce y que mucha salud, dinero y amor, paz en el mundo, justicia y equidad.En realidad no pasa nada. Es sólo un día

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-82948731076883642962009-12-29T11:29:00.000-03:002010-01-03T10:55:57.568-03:00

Era un día de pileta cualquiera. Ésos de sábado de relajo, más cerca de fin de año que de mediados de enero o febrero. Ésos en los que las chicharras son música obligada entre los arbustos y el sol quema pero no mata, y el agua refresca pero no congela.AAAAAna, otra de mis amigas solteras que no es Rita, estaba junto Sofía, una ex compañera de facultad, cuando esta última le propone salir con

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-21657209457166073262009-12-18T12:20:00.000-03:002009-12-19T08:53:15.975-03:00

“¡Vamos, Clementina! ¡Salí!” grité yo -dicen todos los que estaban en la sala de parto- en el último pujo con el que ella le mostró su cara al mundo, apareciendo entre mis piernas brillantes, peladas y temblorosas. Yo no lo recuerdo. Sólo recuerdo su cara preciosa, achatada por el envase que la contenía, sus ojos redondos e inquisidores que primero parecieron negros y como los de un

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-938754039862439622009-12-11T10:10:00.001-03:002009-12-19T08:55:18.931-03:00

Duran instantes. Van y vienen. Son intensos pero, por sobre todas las cosas, fugaces. Nadie los nota, sólo los protagonistas. Generalmente se dan en el marco de un viaje en subte, en tren o en colectivo. En taxi no porque casi siempre uno se sube solo y, salvo que el tachero sea un inconciente, éstos suelen manejar mirando para adelante. Son esos romances que hacen de un viaje algo distinto, algo

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-45411359899899425722009-12-04T12:07:00.000-03:002009-12-04T12:30:25.815-03:00

Creo que el de la torre de Babel es uno de los relatos bíblicos que más me marcó o impresionó en la infancia. No sé si por la altura de la torre, si por la cantidad de gente trabajando en ella, si por el deseo natural de querer llegar bien, bien alto (yo de chica soñaba seriamente con una escalera muy, muy larga que me llevara al directo al cielo, porque me costaba mucho entender que éste fuera

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-43037534406384198022009-11-16T21:56:00.000-03:002009-11-17T14:38:36.075-03:00

Dos veces. Dos veces me apuntaron a la cabeza con un arma. El frío del hierro y el aire del hueco por donde pasa la bala todavía los siento en la frente. Esa sensación y la de que la vida se puede terminar de un segundo a otro me acompañan en mi cotidianeidad como una herida de guerra.AAAAMañana teníamos un casamiento de día en Chivilcoy. Por la distancia y el estado de agotamiento que supone la

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-78563874840542787842009-11-09T12:51:00.000-03:002009-11-10T22:39:11.746-03:00

Oscar Marcos Crespo O.M.C Refrigereación, dos teléfonos celulares y una lista de talentos por demás prometedora: Aire acondicionado, Servicio técnico, Split, Heladeras – freezer, Cámaras frigoríficas. La tarjetita blanca con letras azules elegantes había hecho su aparición frente a mis ojos, casi de manera providencial. El dato del domicilio que culminaba con Los polvorines me dio la pauta de que

Pilar Medinahttp://www.blogger.com/profile/17460759482263449336noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7446365329877926088.post-16643948503448856522009-11-02T13:03:00.000-03:002009-11-02T20:47:03.581-03:00

La soltería, como cualquier otro estado civil, tiene mucho de bueno, de malo, de aburrido, de divertido y de insólito. Pero, a diferencia de cualquier otro estado, tiene una dosis importante de exquisita libertad y otro tanto de pesada soledad. Tal era el estado civil de Rita Espinelli al momento de suceder esta historia; historia que sólo puede explicarse, justamente, por esas dos

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Los pelitos del cuerpo, ésos, los de la piel de pollo, están tan tensos y erguidos que parecieran mantener a raya la sábana, la frazada de polar, el edredón y el acolchado, impidiéndoles fundirse con mi cuerpo destemplado. Es como si estuviera toda cubierta de escarcha, y la piel duele. Así, en este estado fui a trabajar. Mis alumnos temían que me desmayara en cualquier momento y me preguntaban

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Laura Vidal no era en la secundaria una líder propiamente dicha, ya que ese lugar lo ocupaba a las claras Costi Didiego, quien tenía a todo el curso sometido a su santa voluntad y ácido sentido del humor que, finalmente, resultaba sabrosamente cómico. Laura, en cambio, gozaba de otro tipo de liderazgo, el que le otorgaba el hecho de ser la hija menor de un matrimonio de padres grandes separados,

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De todos los personajes de Mafalda, con el último que hubiera querido identificarme era con el de Susanita. Simplemente, esa enana rubia con la cabeza llena de rulos y cara de calabacín me parecía insoportable. En cambio, el sarcasmo de Mafalda me resultó claro y adorable desde chica. Felipe y Manolito también estaban entre mis preferidos. Pero, a medida que iba creciendo no era poca la gente que

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Imposible olvidar aquellos días en los que salir de vacaciones y en enero (gracias a la Feria Judicial) era casi un mandato. Recién hoy pienso en todo lo que implicaba nuestra gran salida. No sólo para que el programa resultara lo más rentable posible mis papás alquilaban nuestra propia casa –con todo el movimiento equivalente al de una mudanza cualquiera- sino que nos llevábamos todo lo

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“Superación” pareciera ser uno de los términos más difundidos no sé si por la psicología, la religión, la tendencia o qué pero, presente en todas partes como la ropa de moda, a uno le resulta imposible hacerle el quite y por eso llega a sentirse en la obligación casi constante de tener que superarse. Algo más o menos así fue lo que en distintos momentos de mi vida me movió a hacer alguna que otra

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Era 23 de septiembre y, por esas cosas de la vida, ella estaba en la casa de sus padres -en la que no vivía oficialmente desde hacía un año y medio- y con una taza de café con leche recién batido entre sus manos siempre frías -el café de filtro no existía en esa casa-.AAAAEn fin, era muy temprano considerando que no pensaba ir a ningún lado aquella mañana; y en un movimiento desprevenido, en un

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Hacía mucho más frío del habitual para ser Buenos Aires. María volvía de un encuentro que estaba planeado en su corazón hacía por lo menos ya más decuatro meses. Todo había salido tan bien que no lo podía disimular. Su cuerpo entero lo expresaba, las manos, los dedos, las mejillas rojas y brillantes, y ¡los ojos! Parecían salirse de órbita, dejando escapar una que otra lágrima de alegría. Se

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Algo en el aire me había paralizado. Había llovido a cántaros aquella mañana en Londres y el sol apretado buscaba la manera de salir abriéndose paso entre las nubes. Cerré los ojos y unos segundos más tarde lo comprendí: era el olor a tierra mojada. Cómo me gusta el olor a tierra mojada. Y sin embargo, algo llamaba poderosamente mi atención. En efecto, el olor a la tierra mojada de Londres era

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Era 14 de diciembre de 2005. Madrugué para irme a depilar porque el día anterior -como no podía ser de otra forma- todas las mujeres de la ciudad habían decidido que era hora y momento de despelarse y, teniendo en cuenta que noche mediante me casaría, la espera se me había hecho insoportable. A las nueve tenía turno en la peluquería, aunque más no fuera para conseguir un liso un poco más perfecto

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